Nouvel Indice. Le Monde serait-il -Vraiment- Stone ? Un Paquet par Jour. La Came. Branlette Quotidienne. Une Vieille Dame regardant Une Photo de Son Fils. Le Sang. Les Corps Déchirés. La Mort. Ongles Courts & Têtes Rasées. L’Occasion de te Le Dire. Intra-Terrestre Mort ou Vif. Le Virus Sera Lâché Durant IOOO Ans Avant d’Etre Capturé pour IOOO Ans. Je M’En Souviens Je n’Etais pas encore Né. Il Faut Tout Donner. Des Employés de l’Administration-&-Cie viendront Vous contrôler Le Mardi 6 Septembre. Une Lourde Maison de Corte-Ville. La Jeunesse Entrainée Au Tir. Cinquante à Soixante Personnes n’Ont Pas Bougées. Il est Mort. Se Couler dans Le Sillage & Laisser Couler. Puisez vos Idées dans Les Terres Arides. Les Sexions-de-la-Mort-&-Cie viendront Vider Le Guérillero de Ses Tripes. Un Psychiatre Prit entre Un Grand Black & Un Polynésien Tatoué de Haut en Bas. Ne Rien Dire Ce N’Est pas Mentir ; Souvenez-vous-en. Nous Sommes Assis Sur Une Bombe Dont Nous Sommes La Mèche ; Soyons des Têtes Brulées.

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