– La musique… dit Z. Elle forme un triangle ; tu le sens ?
– La musique… Un triangle ? tente de comprendre A.
– Ouais ; bizarre n’est-ce pas ? C’est comme les voyelles de Rimbaud, sauf que là ; c’est de la musique & une forme géométrique, non d’une couleur. Mais si je pousse le processus, je suis sûr que le triangle en question a une couleur qui lui est propre. Tu vois ?
– Nan…
Un pianiste noir jouait comme personne ; & des types à capuchons blancs lui tranchèrent les mains. L’artiste se vida de son sang tandis qu’une croix de feu étincelait dans la nuit. Au loin ; bruits de chevaux & torches.
– Un jour, un futur président gagnera cette foutue guerre en devenir & abolira l’esclavage. Mais il faudra attendre pour que tout cela cesse. Même un président noir ne changera les choses qu’en partie.
– De quoi tu parles Z ?
– Rien ; je réfléchissais à voix haute.
Un mec bourré à souhait gueulait à qui voulait l’entendre ; « Hey les gars ! »
Tandis qu’un jeune vendeur de journaux ; « Un nouveau-né retrouvé pendu ; les parents voulaient faire passer ce meurtre pour un suicide. »
– Z…
– Pas de commentaire ; à ce niveau-là, c’est la seule chose à faire.
Les échos des pas de femmes résonnaient sur les trottoirs de la ville ; & tout cela était beau.

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