Cela fait maintenant un mois que nous sommes rentrés à Paris. Un hélicoptère est venu nous chercher après avoir aperçu le « SOS ».
Je me suis fait opérer et j’ai l’épaule gauche — heureusement pour moi qui suis droitière — dans le plâtre. Clyde, Kat et Nathaniel sont presque rétablis.
Je vis désormais une vie normale, où la routine a pris le dessus. Au lycée, certains élèves et enseignants nous regardent avec des yeux fascinés. Et, bizarrement, j’ai de meilleures notes, alors que je ne travaille pas plus qu’avant. Je retrouve Kat et Nathaniel tous les jours dans la cour. Clyde étant en terminale, il a un programme très chargé et je ne le vois que deux ou trois fois dans une journée. C’est presque invivable. Pour se rattraper, il m’invite à sortir tous les week-ends, parfois avec Kat et Nathaniel. Oui, c’est assez étonnant, mais il a fini par les supporter, ma meilleure amie au cœur en or et le « rat tout droit sorti des égouts », comme il l’a si bien dit. Clyde a abandonné la boxe, trouvant cela trop violent. Vu ce que nous avons enduré sur cette île de malheur, ça n’a rien d’étonnant.
Tous les jours pendant deux semaines, des paparazzis et autres interviewers nous ont harcelés de questions sur nos exploits. Nous avons dû sortir habillés comme s’il faisait moins vingt degrés pour nous camoufler, et Dieu sait qu’il fait chaud à cette période de l’année ! Et avec mon magnifique plâtre rose fuchsia, difficile de les éviter… Nous leur avons donné quelques informations. Comme par exemple nos techniques de survies, l’existence du laboratoire et de la tribu de Nimaël.
Des rumeurs de notre aventure ont fait le tour de la France. Nous étions à la une de tous les journaux les plus lus. « Le quatuor de survivants revenu d’une île inconnue jusqu’à aujourd’hui ! », « Entraide entre naufragés », ou encore « Un laboratoire rempli de secrets découvert par des adolescents de Paris » sont autant de titres qui sont apparus en gros et en gras sur les premières pages. Bien sûr, les journalistes n’ont jamais pu savoir ce qui se produisait dans ce laboratoire, vu que nous ne voulions rien leur révéler sur ce point. De plus, je me suis bien gardée de parler de mon amnésie. Ils ne nous ont laissés tranquilles que depuis quelques temps, après que nos parents soient allés râler auprès d’eux.
Je n’ai pas à me plaindre. J’ai retrouvé ma vie d’avant, avec des amis plus proches de moi que jamais ; j’aime Clyde plus que tout au monde et chaque jour passé en sa compagnie me rapproche un peu plus de lui. Et j’ai de meilleures notes.
Mais tout n’est pas si « normal » qu’il n’y paraît. Je vis dans la peur et l’angoisse ; tous les jours, sans exception. Pourquoi ? Parce que j’ai été traumatisée.
La vue d’un revolver me donne envie de vomir. En toucher un ? N’en parlons même pas. Je ne peux plus regarder de séries policières, où il y a des coups de feu toutes les cinq minutes. Le bruit dérangeant d’une détente enclenchée me fait frémir. Même une balle de pistolet me fait peur.
Un jour, alors que Clyde et moi étions assis au bord de la Seine, sereins et calmes, j’ai eu une vision de ce qui s’est passé avant que je n’embarque de justesse dans l’hélicoptère.
Une main en sang percée d’un trou noir et l’autre tenant un poignard rougeoyant, la mâchoire bleue, une lueur de folie dans les yeux ; telle une tueuse sans pitié, une silhouette s’est avancée sur le sable chaud alors que je venais de retrouver les autres. Nimaël. A ce moment-là, je me suis précipitée pour grimper sur l’échelle descendue par le pilote et j’ai réussi à lui échapper. J’ai dû brailler à l’aéronaute de partir ; car cette fille voulait ma peau.
J’ai sursauté et lâché un petit cri de terreur, avant de me réfugier dans les bras de Clyde qui ne comprenait pas trop ce qui m’arrivait.
Toutes les nuits, je fais le même cauchemar. Je rêve que Nimaël m’attrape le pied et me tire vers elle, le poignard tendu vers moi. Et chaque nuit, je me réveille en sueur juste avant de tomber entre ses griffes.
J’entends des voix. Dès que j’ai un moment de libre, des paroles qui m’ont marquée à jamais me reviennent : « Ce n’est pas grave, Amalia. », « Tu as fait ça pour tes parents, ne l’oublie pas. », « Amalia… Si tu trouves mes parents, est-ce que… », « Pars. Maintenant. ». Des paroles qui me hantent sans cesse. Je devrais les oublier, les ranger dans un coin reculé de ma mémoire, mais je n’y arrive pas.
Jours et nuits, je ne suis jamais tranquille.
J’ai parfois des réactions agressives envers les élèves du lycée. La semaine dernière, un garçon de première assez costaud m’a lancé : « Alors, tu t’es paumée sur une île déserte ? Pas facile, hein ? Et quel joli plâtre tu as là ! ». Son groupe de lèche-bottes a ricané et, en temps normal, je lui aurais répondu : « J’aimerais bien t’y voir, toi ! Et ce plâtre est très beau ; regarde, mon petit ami a dessiné dessus ». Lui envoyer une réplique cinglante, purement et simplement, pour qu’il me laisse tranquille, parce que j’ai le sens de la répartie quand quelqu’un m’insulte. Parce que je sais détecter les points faibles des élèves du lycée, observatrice que je suis. Ce garçon n’a pas de petite amie et en veut une à tout prix, voilà sa faiblesse.
Mais ce n’est pas ce que j’ai fait. Il m’a énervée au plus haut point et pendant quelques secondes je n’ai pas réagi. Ils pouffaient encore plus en voyant que je ne savais pas quoi répondre. J’ai tiré ma jambe en arrière pour avoir plus d’élan et je lui ai asséné un violent coup de pied entre les jambes. Il a couiné comme un chiot et s’est effondré. Ses amis ont serré les poings mais je leur ai lancé un regard noir de haine : ils se sont tout de suite partis en courant.
Depuis ce jour, plus personne ne me nargue. Le garçon de première n’est même pas allé se plaindre aux professeurs et fuit mon regard. Quand je mange avec Clyde à la cantine, tous les garçons laissent un espace de deux chaises entre nous. Clyde m’a demandé ce qu’il leur prenait et j’ai affirmé que c’était sa carrure qui les impressionnait. Il m’a souri alors que je m’enfonçais encore plus dans le mensonge et la culpabilité.
Il est trois heures du matin et je suis éveillée. Le cauchemar, encore une fois. J’ai la tête fourrée sous mon oreiller, tentant d’étouffer mes pensées. Je balance ma couverture et saisis mon portable sur la table de chevet pour composer le numéro de Clyde. Après plusieurs sonneries, il décroche et j’entends à peine sa voix endormie dans le haut-parleur :
— Mm… ?
— Je n’arrive pas à dormir.
— J’arrive, mon ange.
Et il raccroche. Je lui ai raconté mes cauchemars, il est au courant. Sauf pour le garçon de première.
Je bondis de mon lit et enfile un jogging avec un gros gilet en laine blanche. En pleine nuit, il gèle comme en hiver. Je me coiffe rapidement, histoire de ne pas ressembler à une déterrée qu’on a dû tirer de son lit bien douillet, et descends en prenant garde de ne pas faire grincer les escaliers. Je chipe un Post-It sur la table du salon et l’accroche sur la porte d’entrée : « Je suis avec Clyde. Bisous, Amalia ».
Mes parents sont au courant de mes escapades nocturnes et me font pleinement confiance. Au début, ils étaient réticents — quoi de plus normal — mais ils ont compris que j’avais vraiment besoin de prendre l’air quand je ne peux pas dormir. En plus, depuis ce qui s’est passé, ils sont beaucoup plus indulgents. Seule condition : laisser un petit mot au cas où il arriverait quelque chose.
Heureusement que Clyde habite à quelques pâtés de maisons plus loin : il peut venir à pied sans problème.
Je lace des baskets trop grandes pour moi et enfile une petite veste. Cinq minutes plus tard, la sonnerie retentit et Clyde m’avertit de sa présence. J’ouvre.
Il paraît inquiet, comme à chaque fois que je l’appelle en pleine nuit pour le faire venir. Des cernes se sont dessinés sur son visage angélique et il m’adresse un petit sourire fatigué.
Je l’étreins avec force et souffle des excuses.
— Ce n’est rien, Amalia, je comprends.
Je serre sa main froide dans la mienne et nous commençons à marcher le long de la Seine. Des lampadaires éclairent d’une lumière jaunâtre qui se reflète sur les flaques. Je hume l’air frais de la nuit et tends l’oreille pour écouter le doux murmure de l’eau du fleuve. Au bout de quelques minutes de promenade silencieuse, il chuchote :
— Mais je pense que tu devrais aller voir un psy.
Ce qu’il vient de dire me fait un choc. Je retire brusquement ma main.
— Un psy ? Tu crois que j’ai des problèmes mentaux ou quoi ?
— Non, je n’ai pas dit ça, j…
— Si ! je crie, offusquée. C’est exactement ce que tu insinues ! Tu penses que je ne suis pas normale et que…
Il me coupe en posant une main sur ma bouche, fermement mais doucement. Il prend mon visage et m’embrasse tendrement. D’abord je me raidis ; mais c’est plus fort que moi, je ne peux pas lui résister. J’ai la tête dans les nuages. Il se recule un peu et souffle d’une voix grave :
— Ce n’est pas ce que j’ai dit.
Il me fait signe de m’asseoir à côté de lui sur un mur blanc immaculé.
— Ces temps-ci, tu es… instable. Tu te sens agressée dès que quelqu’un te parle et un rien te fait fondre en larmes.
— Je ne me sens pas agressée, qu’est-ce que tu racontes ? je réplique sèchement avec un mouvement de recul.
— Tu vois ? Tu recommences.
— M-mais non, je…
Je bégaie alors qu’il se lève et pose une main sur mon épaule.
— Ecoute-moi. Si tu ne veux pas faire le moindre effort pour t’en rendre compte, alors je ne peux plus rien faire pour toi.
Est-il en train d’essayer de me faire comprendre que je deviens folle ? Il me fait un signe de tête et je le suis, désorientée. Non, je suis parfaitement saine d’esprit. Je m’arrête.
— Amalia, il est trois heures et quart du matin, j’aimerais pouvoir dormir. Je te ramène chez toi.
— Non.
Il passe une main devant son visage en se forçant à expirer calmement.
— Pourquoi ?
— Tu ne m’écoutes pas, je gémis en baissant la tête. Tu ne me crois pas quand je te dis que je vais bien.
— Mais tu ne va pas bien ! Réfléchis un peu ! Ce qui s’est passé sur cette île nous a beaucoup affectés, toi plus que n’importe qui ! Crois-moi, Amalia, tu délires complètement. Tu dois te calmer.
Ce qu’il vient de me dire me rebute tellement que je sens mes jambes se dérober. Les yeux écarquillés, je le regarde pendant plusieurs secondes sans rien faire. Un lourd sanglot monte dans ma gorge mais je l’étouffe et ferme les yeux pour retenir mes larmes.
Je ne comprends plus rien. Pourquoi dit-il que je délire ? Je sais que j’ai été traumatisée par ce qui s’est passé, mes peurs, mes cauchemars et mes visions en sont la preuve. Mais je ne comprends pas pourquoi il dit que je délire. Je n’ai pas à me calmer. Je sais au fond de moi que je ne suis pas tarée.
— Tu n’es pas dingue, Amalia, tu n’es pas dingue…, je marmonne pour moi-même.
— Qu’est-ce que tu dis ?
— Tu n’es pas…dingue.
Je me retourne lentement et commence à marcher. De plus en plus vite. Je cours au bord de l’eau, sans m’arrêter. Je sais que Clyde me suis en me criant de l’attendre. Je le sens. Mais je cours encore plus rapidement. Il m’a profondément blessée et je lui en veux. Je veux le fuir.
Une fine pluie commence à tomber et d’imposants nuages gris apparaissent.
Quand mes poumons et mon cœur me signalent qu’ils ne vont pas tarder à me lâcher, je ralentis et fais volte-face en sortant un canif de ma poche arrière. Tentant de contenir mon adrénaline, j’appuie calmement sur le loquet et la lame surgit.
Clyde se stoppe en levant les mains.
— Amalia, mon ange, écoute-moi…
— J’en ai assez d’écouter, je dis sombrement. C’est toi qui va m’écouter. Tu vas gentiment retourner chez toi et me laisser seule. C’est pas trop te demander ?
— Si. Te laisser toute seule au bord de la Seine, la nuit, un canif dans les mains, c’est trop me demander.
— Mais si tu avances, ce canif se retrouvera planté dans ta jolie petite poitrine, je siffle avec un petit rire nerveux.
Je garde mon bras tendu vers lui, un rictus de cruauté aux lèvres. La pluie s’intensifie et mes vêtements sont trempés. Après quelques secondes de silence, il crache presque :
— Tu es cinglée. Tu n’es pas la fille que je connais.
— Alors comment est-elle ? je le menace.
— C’est une fille calme, timide, intelligente. Une fille pleine de bonté, qui tient aux personnes qui lui sont proches.
Il fait une pause et conclut :
— Mais apparemment, je ne suis pas assez important à tes yeux. Je me demande même si ta propre vie t’importe.
Sur ce, il s’en va. Il me manque quelque chose, tout à coup.
— Qu’est-ce que j’ai fait ? je me demande à voix haute.
Je regarde avec horreur le couteau. Je ne me suis même pas rendu compte que je viens de menacer Clyde avec ça. Il est déjà loin quand je me rends compte de ce que j’ai fait.
Je jette le couteau dans un parterre de fleurs et me lance à sa poursuite, éclaboussant les alentours en sautant dans les flaques. Arrivée juste derrière lui, j’enroule mes bras autour de son torse et le retiens. Je pose ma tête sur son dos imbibé d’eau de pluie.
— Je suis… désolée. Je ne sais pas ce qui m’a pris.
Il me fait face et me regarde intensément.
— Tu me crois quand que je te dis que tu divagues ?
Je hoche la tête et il dégage les cheveux collants de mon visage. Un éclair zèbre le ciel. Je fais un bond de trois mètres et me blottis dans les bras de Clyde, terrorisée. Je lève la tête et demande timidement :
— Tu m’aideras ? A me sentir mieux ?
— Je serai toujours là pour toi.
Je prends son pendentif caché sous son T-shirt et l’emboîte dans le mien. Je souris, prends sa main et l’entraîne jusque chez moi. Peut-être que Clyde est la seule personne capable de me guérir de ma folie. C’est en tout cas ce que je crois. Et ce que j’espère.

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