« Réveils et pendules se sont suicidés d’une piqure de rouille dans la tempe » « Le ciel est…rouillé », du moins telle était l’idée qui me caressait l’esprit à sa vue, nuages immobiles dont la blancheur laiteuse avait été troquée pour la mort. La terre également avait cet aspect oxydé, territoire de fièvre, nauséeuse sensation. Je pensais souvent que le ...